La voix lointaine

Et la vie a passé mais te garda
Vive mon illusion, de ses mains savantes
Qui trient parmi les souvenirs, qui en recousent
Presque invisiblement les déchirures

Sauf: Que faire de ce lambeau d'étoffe rouge?
On le trouve dans sa mémoire quand on déplace
Les années, les images et brusques les larmes
Montent et l'on se tait dans ses mots d'autrefois

Parler, presque chanter, avoir rêvé
De plus même que la musique puis se taire
Comme l'enfant qu'envahit le chagrin
Et qui se mord la lèvre, et se détourne.

Yves Bonnefoy

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